Промчался день опять по кочкам,
не улыбнулся нам ни раз.
Не записалось вот ни строчки. –
Грустит в угрюмстве Сорокас.
"Простим ему его угрюмство", –
советует вам, люди, Блок.
Прощать – великое искусство.
Здесь неуместен точно торг.
Считаем дни без строк, недели,
мрачнеем словно тучи, где
не нам, но всё же надоели,
кукушка словно бы в гнезде
опять ворожит беспричинно,
смеётся птица надо мной,
живёт, как будто бы в гостиной
и хвастается вновь с весной.
А мы идём по лету с песней,
что напевает нам скворец.
У них в природе всё по чести.
У нас так будет ль, наконец?