Под магазин ушёл участок,
где жил мой друг, ночной сверчок.
И вот по плитке, по брусчатке
стучит задорный каблучок
каскадным звуком кастаньетным
и спать ночами не даёт.
А скрипки – и в помине нету,
а скрипка – больше не поёт.
Спилили два нестарых клёна,
и вспоминается с трудом
тот куст, роскошный и зелёный,
где был сверчку и стол, и дом.
Но вот недавно ночью лунной,
два года просидев молчком,
он снова тихо тронул струны
стеклянным тоненьким смычком.
В корнях корявой старой вишни
теперь сверчок-скрипач живёт,
а он в ночи совсем не лишний.
И снова скрипочка поёт.