- Спасибо тебе.
В ответ он дружески похлопал меня по плечу и улыбнулся в своей обычной манере. Он всегда улыбался слегка, почти незаметно для окружающих. Кто-то принимал это за ухмылку, но нет... Улыбка. Как же я ему благодарен...
Я тихо вышел за порог. На улице лил дождь, заглушавший мои шаги по мокрому асфальту. В какой-то момент я ощутил резкую боль в животе и... желание вернуться. Сейчас понимаю, какой я дурак. Было достаточно поддаться рвению, пойти к нему... И он остался бы жив. Пожалуй, об этом жалею теперь больше всего. Ушел...
Я чувствую вину. Мурашки бегут по коже при одной мысли о том, что я мог все изменить, но сам не понял того...
Ночью не мог уснуть. Чёрт знает, что со мной было. Просто не по себе...
А на утро... Мне позвонили. Уже и не вспомню, кто. И я все узнал. Узнал, что его больше нет. Не помню, что сделал тогда. Ничего не помню... Только боль, заглушающую все на свете.
Он просто был. Он был мне дорог. И остался дорог до сих пор.
"Спасибо за все, милый друг" - написал я в своем дневнике. Я завел его совсем недавно... И написал только пару строк. Но так было проще. Его больше нет, а доверять я могу лишь себе самому.
Я вышел на балкон и нервно закурил. Холодно... Но в душе холоднее, чем на улице. И теперь так будет всегда.
***
Он просто был.
Еще вчера я мог услышать его голос, заглянуть в его печальные глаза... Глаза, в которых отражалась душа. Теперь они навсегда закрыты и не примут гостей, не подскажут дороги к сердцу...
И голос его стих навсегда. Негромкий и чуть хриплый, голос, который еще звучит в ушах. Его голос в памяти... Но лишь там.
До сих пор помню запах кофе и горечи. Именно горечи, ничего иного... Это невозможно объяснить, но почувствовав её хоть раз - не забыть. Он со мной всегда... И прямо сейчас, закрыв глаза, я могу ощутить его, будто никуда не исчезал, будто совсем рядом.
Мне никак не забыть его длинные, тонкие пальцы, перебирающие струны гитары...
Мне никогда не забыть маленькую, почти незаметную родинку на его запястье. Я не знаю, почему она осталась в моей памяти. Но она оттуда не исчезнет.
Мне никогда не забыть его слов. Да и тишина рядом с ним всегда была особенной. Он ничуть не напрягала, наоборот... С ним было приятно молчать.
Больше не увижу... Только память осталась, лишь воспоминания могут согреть душу... Старая гитара стоит где-то в кладовке. Кофе в этом доме больше никто не пьет. И только фотография на столе напоминает о его существовании. Письма заперты в ящик стола. А ключ... Ключ всегда у меня на шее, - я аккуратно взял его в руку и прижал к губам, вновь позволяя мыслям захватить меня с головой, - ключ от его души... Ведь, может, я единственный, кого он действительно подпустил так близко к себе. И я ценю это.
Помню. Всё помню... В моих ушах до сих пор звучит мелодия... Мелодия его души. Её невозможно забыть.
Он просто был. И он есть до сих пор. Он в моем сердце... Навсегда.
***
Что происходит с человеком, когда он умирает? Ответ на этот вопрос не даст ни один человек, живущий на земле. Но теперь я на своей шкуре понял, как чувствует себя тот, кто потерял близкого человека.
Он всюду. Он в моих мыслях.
Он в запахе кофе. Он в уличном музыканте. Он в ключе на моей шее. Он в старой исписанной тетради.
Он в разбитом мной недавно зеркале. Он в трещине на потолке. Он в лицах прохожих.
Он в моей голове...
Все вокруг - он. И больше никого... Это невыносимо. Дикая головная боль преследует меня уже не первый день. Я не знаю, как это терпеть. Лишь очередная сигарета дает хоть немного передохнуть... Но тогда мысли приходят вновь: он будто преследует меня, не давая покоя.
Не верю! Не желаю верить, что его больше нет. Пусть и знаю, что это так... И мне не забыть его бледное лицо... - я вздрогнул.
Надеюсь, ему там хорошо...
Он просто был. А теперь он в бесценном и одновременно бесплатном туре на небеса, - я посмотрел на звездное небо и вновь представил его лицо, - пусть тебе будет хорошо. Наконец... Ты это заслужил, мой дорогой друг...