Слепой матадор

       
                "Только познав бессилие,
                откроешь для себя новый
                источник силы.Настоящая
                жизнь, всегда наполнена
                болезненно острым предчу
                ствием смерти, а когда
                его нет, нет и жизни"...

                Луис Рибера.

Слепая ночь плыла в его глазах...
Жара, коррида, боль опавших стонов,
Ревущий бык, убивший матадоров,
И он... шагнувший за мечтой сквозь страх.

Затихла, ахнув, вся толпа в рядах,
Поняв, как важен каждый слабый шорох,
Тому, кто шёл вслепую через морок
Чернильных лун распятых на рогах.

Когда внимаешь сердцу, разум спит...
Всё потеряв,  вновь обретёшь свободу -
Для  новых сил, чтоб обмануть природу
И боль души, что словно гром гремит.

Так думал он, капоте сжав в руке,
Вновь вспомнив первый бой... когда был зрячим,
Ранимым, хрупким, отроком горячим:
"Я победил",- стучала  кровь в виске.

Прошло пять лет раздумий... в темноте,
Где мир свернулся... лишь порог сарая,
Да дядя, что избил тогда... срывая,
Свой гнев, за ту корриду... сироте.

Незряч, калека, немота внутри,
Почти не ел, не спал, изнемогая,
Но о корриде тягостно мечтая,
Приказывал себе:"Мечту сотри".

И вот опять арена, и жара,
И бык-убийца, чьё дыханье близко,
-Смогу, смогу... да путь мой полон риска,
Но я восстал опять, а жизнь игра...

Почувствовать невидимую нить,
Стать целым, постигая настроение,
Яснее чем глазами... Раздвоение -
Транс разорвёт... и миг не уловить.

Хей! Торо! Хей! - Он крикнул зло и звонко,
Бык,топотом копыт, чуть оглушил его,
Но будто-бы прозрев,вмиг разглядел всего:
Щетину, пену, рог, с щербинкой тонкой.

Исход в бою, всегда неотвратим,
И вероники, медленным скольжением,
Кружили их в предсмертном упоении,
В ином миру, понятным только им.

Бык бросился,опять они слились,
Рога сверкали, воздух протыкая,
Бой честным был,на равных, круг смыкая,
Но вот удар... и тени расплелись.

И важно было в тот момент одно,
Бык был убит от первого удара,
Вошла в него  вся шпага, силой дара,
А матадору, стало вновь темно...

Любая жизнь, имеет свой конец,
И в танце смерти, где бойцы на равных,
Убив, или попав на рог, весь в ранах,
Ты следуешь природе - наконец.

И в яростной борьбе за право жить,
Где страх всё же вплетается, искусно
Себя ты покоришь не ремесла искусством,
А лишь путём души призвавшей: "Быть..."





)