Дорогие почитатели моих откровений, в поэтическом жанре! Я от души радуюсь всем, кому нравятся стихи, напичканные не просто красивыми, порой, бессмысленными фразами, а те, где у читателя, подсознательно возникает вопрос: – А каков человек в жизни, который является автором того или иного произведения? Творец – он? Или ремесленник, зарабатывающий себе кусок хлеба? И я очень жалею, что, на данном сайте, нет обратной связи со всеми неизвестными читателями моих стихов. Правда есть у меня один, частенько появляющийся на моей страничке читатель, который, тем не менее, мне – совсем Неизвестник: так он себя зашифровал. А мне, честное слово, очень хотелось узнать о нём по-больше. Вам, хоть что-то известно обо мне по краткой биографии и творческой – в том числе. Но ведь любая человеческая жизнь – это цепочка, неразрывно связанных между собой случайностей, которые, по существу, и определяют: может или нет гордиться собой человек! И мне захотелось рассказать всем об одной такой случайности, что случилась со мной, без малого, полвека назад.
Вступал в свои права Новый 1967 год. Я недавно вернулся на материк с Крайнего Севера и жил в общежитии завода имени Ленина, в столице Киргизии – Фрунзе.
Письма, приходившие на адрес общежития, почтальон раскладывал на тумбочке трюмо, которое стояло в вестибюле. И каждый, входивший, вольно или не вольно, задерживал свой взгляд на этих посланиях каким-то счастливчикам.
Я не входил в их число, хотя мечтал, конечно, в глубине души, получать от той – единственной и неповторимой – всегда тёплые и душевные откровения.
Я обратил внимание на одно письмо, которое уже несколько дней в одиночестве лежало на тумбочке, ожидая своего адресата. Потом появилось ещё одно письмо, и эта парочка продолжала оставаться невостребованной. И я, наконец, понял, тогда я был ещё достаточно „умным”, что тот, кому они предназначались, – в нашем общежитии уже не живёт. А, когда я их взял в руки и прочитал на обоих письмах знакомую мне фамилию, окончательно убедился: ума мне не занимать.
Ладно, шутки в сторону… Так как, на обоих конвертах отсутствовал обратный адрес, можно было бы положить их на место, как обычно делают все порядочные, уважающие себя, люди. Но так как, я тогда - таковым, увы, не был, и адресовалось оно известному мне женатому человеку, который в общежитии уже не проживал, я вскрыл первое письмо и, прочитав его, понял: той, что писала их, нужна помощь. И я решил любыми, доступными, в моём положении, способами ей помочь. Её звали Валентиной и вот то, что было в её первом письме:
«Извини, что я тебе надоедаю, но ты сам пойми, что мне необходимо получить от тебя письмо, пусть в нём будет, может быть, тысяча раз нет, пусть письмо будет ужасно плохим, но я всё-таки хочу его получить. Витя пойми меня правильно и напиши ответ. Я же написала тебе этих писем так много, что просто немыслимо. Пишу письмо, я как бы разговариваю с тобой и мне, на минуту, становится легче, я, как бы вижу тебя. Ты уж не сердись на мою такую слабость, я же пишу всё честно, как есть, как было. А вот, как будет, напиши ты. Умоляю тебя, нет – даже приказываю тебе написать письмо.
Вот, вроде и всё, всё одно и тоже.
Пиши. Жду. Целую, Валя. 30.12.66 г.
И ещё одно слёзное послание этому кобелю: Но о нём – завтра…