Мы летели к рАю, где океан и любовь … и любви океан.
Мы хотели отдохнуть от правды… но гибель наша – обман.
Мир узнал не о нас, но вздрогнул. Кто-то не доиграл в войну…
Кто-то грабил нас уже мёртвых. И чей-то гроб не вернётся в страну.
Бук, - но не дерево… слово короткое, - как полёт за бортом «7» «7» «7».
Девчонка, что справа - ждала на кофе. Ланч свой, я также уже не съем.
Все в рассыпную, как дробь по утке, та, что без селезня, по полосам.
Мы для поэтов, политиков, блогеров… кто из них ты – разбирайся сам.
Ты – доживи, крестьянин из Грабово до середины судов о нас.
А в «Одноклассниках», с лентами чёрными, фотки погибших не ждут на «класс».
Мы то и к смерти совсем не готовились, нам был ведь по фиг чужой терроризм.
Горе чужим не бывает, но в космосе – пахнет горчинкою капитализм.
Вряд ли мы станем рекламой Боинга, нам под гранитом последний причал.
Вот, меня уж нашли. Не достоин смокинга. Голым я также лежать устал.
Может и рай для меня УкРАИна?! Счас поглядим, я на встречу к Всевышнему…
Часть фюзеляжа или крыла… старой крестьянке скалечело вишенку.
Поет ХХ сторіччя. С. Торгановичі 20 липня 2014 року