За левым плечом Лот видит пылающий дом.
Лот зрит ток вод. Холм. Огнь. И столп на холме том.
Взгляд его: где дочь? Где мой очаг, кров?
Лот видит дым. Мрак. Жажду слепых костров.
- Встала зачам тут, глупый ты сталагмит?...
Соль бессловесна. Боль. Столп одиноко молчит.
- Кто твой отец, боль? Кто у тебя мать?..
Рана винит соль. Столп не умеет кричать.
Лот - не Орфей, нет. Даже не Пигмалион.
Жил бы себе один, в покое на воле он...
Только же - вот... Соль. Дочь. Рана. Родная кровь...
Крики немых стен. Сколько ещё костров?
Сколько ещё дней, сколько гостей тех?
Сколько ещё слёз? Сколько столпов, вех?..