Былинка кажется мне тростью,
С которой ветер семенит
Навстречу небу, как не просто
Хотя б пытаться изменить
Себя внутри, где бег на месте
Похожим стал на самоцель,
Но жизнь сложней, чем бисер Гессе,
Сложить, хотя бы и в конце...
Путь к седине через морщины,
Наверно, неизбежней всех
Туда, где ждёт непогрешимый
В конце тунеля верный свет
Тех тысяч солнц, что раньше видел,
Но словно не осознавал
И жил, как безучастный зритель...
Но разве описать в словах,
Как ветер семенит с былинкой
Из года в год по летним дням,
А дни в былом, как будто блики
Плывут в сознанье у меня.