Моя муза больше не подкидывает мне идей для стихов.
Не посещает как когда-то раньше, вечерами.
И в комнате запаха нет ее любимых духов,
И подушка совсем не пахнет ее волосами.
Приходила она, я помню, в конце декабря,
Возмущалась очень за то, что еще не пошел снег.
Говорила о том, что за ней тоскуют моря,
Что носит на шее недавно купленный оберег.
Листает страницы сто раз перечитанных книг,
Допивает из кружки утром налитый чай.
Поправляет залезший под свитер свой воротник,
Говорит, что через неделю меня встречай.
Я через неделю ждала ее с чаем горячим,
Впускала холодный воздух, все как она любит.
Над фильмами с ней мы больше уже не плачем,
У нас вместо этого, прогулка по парку, будет.
Воздух холодный играл с моими волосами,
Руки замерзли и пальцев совсем не чувствуется.
Согреть меня можно только ее глазами,
Ее образ во сне мне каждую ночь рисуется.
Уже месяц прошел, а ее до сих пор нет,
И некому мне стихи вечерами читать.
Удивляюсь тому, как быстро приходит рассвет,
Еще не ложилась, а нужно уже вставать.
В комнате холодно, вечные сквозняки.
Она сидит в пледе, с укутанной головой.
Помню боялась коснуться ее руки,
И голос боялась услышать простывший Твой.
Но я привыкла и к голосу и к холодным рукам,
И даже к стихам, что бывали очень нелепыми.
Привыкла к румяным, красивым Твоим щекам,
Любоваться могла я ими неделями целыми.
Моя муза забыла дорогу, что ведет ко мне,
Моя муза больше не стучит ко мне в дверь и не просит зайти.
Моя муза та, которую я закрыла в себе,
И совсем осталось недолго с ума сойти.