Подол затреплет ветер, цепляясь за коленки.
Запутается солнце под чёлкой на глазах.
Слегка коснувшись прядей под чьим-то взглядом клейким,
Она шагнёт навстречу, а может, наугад...
От шпилек перестука запрыгают ступеньки,
Французским ароматом надышится бульвар...
Поправит мимоходом чуть видную бретельку,
Почти небрежным жестом вернёт слетевший шарф...
Она пойдёт, не видя впивающихся взоров.
Быстрее и быстрее, потом почти бегом.
Не различая улиц, людей и светофоров,
Не уставая думать о чём-то дорогом...
Ей будет безразлично, что день заменят ночью,
Что кончатся дороги, сотрутся каблуки...
Ей только дотянуться сквозь одинокость волчью
До (черт возьми!) любовью протянутой руки.
Она сумеет выжить в плену плохих наречий,
Печатая шагами последний миллион.
Она дойдёт до ада. Но только лишь навстречу.
И никогда ни шага не сделает вдогон.