Кто верит, что любовь родится в небесах,
кто жаждет остроты удушливых агоний,
я не ищу её в напыщенных стихах,
но в лодочке ко мне протянутых ладоней.
На солнце радужною капелькой блестит
в росе предутренней долины изумрудной,
и взгляд свой я не в силах отвести,
и удержать восторг свой очень трудно...
Любовь быть может тот последний вздох
в горах, где воздух молнией расстрелян,
на нАчатой тобой когда-то акварели...
Ах, если б ты закончить её смог!