Язык – мой враг и мой спаситель.
Когда в душе потемки, смута…
Чернила не дают меня запутать
И лист простой – души моей обитель.
Когда на брань срываются уста,
Я помню, как стыжусь за это.
Пойми, как тяжело поэту.
Слова твои он принимает так,
Что верит, видит в каждой букве силу,
Что не спроста ты молвишь, сгоряча ли.
Не подливай воды из слов в ростки печали.
Они переиначат сад его души в могилу
И повлекут его в дно бездны, словно камень
На шее потерявшего надежду.
Поэт – он человек ранимый, нежный.
Любить умеет он, как не научетесь вы сами.
Он как дитя, что видит все в миру
И видит все внутри тебя иначе.
Поэт я и наивный, милый мальчик -
Не маска, а души тяжелый груз.