Влетел... Присел на табуретку...
Смахнул слезу, ругнул погоду...
(Татьяна Хлебцевич)
Душевной ржавчиной отмеченный,
(как боцман затонувшей лодки)
опять знакомый ангел вечером
притащится… попросит водки…
В варенье стряхивая пепел,
закурит зло и неуклюже.
А взгляд сухой… как будто не пил…
А за окном - всё глубже лужи.
Так не смешно и одиноко
летает лист по ветру плавно.
Всё тяжелее верить в Бога…
…а в самого себя – подавно!
Стихи про дождь… про ветку клёна
начнёт читать… А голос – тонок…
И вдруг заплачет, обречённо,
как потерявшийся ребенок…
как ёжик – выпустит колючки…
(Хотя в душе – не возражает,
чтоб кто-то взял его на ручки
и подарил воздушный шарик…!
чтоб улететь… хоть это вовсе
неразрешимая задача…)
Он “Тоника” налить попросит,
под стол стыдливо крылья пряча…
Вздохнет: мол, курица - не птица!…
Потом, не веруя в спасенье,
шагнет в окно и растворится
в рассоле полночи осенней…