В землю впились стрелы злаков,
расторопши купола
к небу взвились многоглаво,
пижма яркость набрала.
День. Две трети от июля.
Лёгкий ветер и жара.
Птицы в листья улизнули,
чтоб она их не нашла.
Мы же льнём к воде и к тени
и скрываемся в леса.
Чайки реют надо всеми,
еле слышны голоса.
Ветер листья льёт дождями,
но деревьев облака
не дают им пасть пред нами:
осень слишком далека.
А пока в лугах салюты
из фригийских васильков,
разноцветные приюты
милых сердцу уголков.
За ковром иван-да-марьи
иван-чай огонь зажёг.
В светлом таволги порханьи
к нам нектарный дух потёк.