У ангела – нелётная погода…
морозит и мутит… всё как-то сразу…
ни говорить, ни думать не охота…
А тут ещё калоши стибрил кто-то
и пару крыльев, шитых по заказу
А дождь - всё льет… и на душе – погано…
(Сто грамм принять бы… да здоровья нету…)
Он истину, затертую в карманах
чужих штанов и юбок полотняных,
устал держать за чистую монету…
Он мог бы исцелять людские души…
Но что-то в нём самом сломалось ныне, -
и вот он, тихий, никому не нужный,
на койке – покалеченной игрушкой
лежит один, в печали и унынии…
под одеялом с головой… Простите,
что не успел… что – не сумел чего-то…
(Ах, существа, рождённые в зените,
на мир земной, как будто, не в обиде,
но – умирают, падая в болото…)
Печальный странный зверь…
почти – домашний…
почти – ручной… и прихотливый – в меру…
но – как маяк с обрушенною башней…
как серый снег… как сон позавчерашний –
кому он, потерявший веру!…
под тяжестью глобального вопроса
совсем поникший… и не верит в чудо…
А дождик по стеклу стекает косо…
…Дождаться бы хорошего прогноза,
да улететь ко всем чертям отсюда!…