И будет мой язык как жало. Месть тонкой, словно острый нож.
Надежды в сумрак провожая, я эти оставляю всё ж.
Вокзальность... Только нет дороги, –
уставший, стылый бесприют.
Куда спешить – нигде не ждут. И лишь обида кровь торопит,
но месть холодной подают. Холодной, чтобы жгла до боли.
Мою, остывшую слегка, уносит ветер (в облака и дальше, в проблеск голубого),
а может, лёгкая строка... Что ж, остаюсь сама (с) собою.