Безвременно, бесцеремонно, круто,
в последней литургии сентября,
сопя, хрипя и хохоча как будто,
ввалилась осень запахом костра.
Ломая на двое героев словно спички,
сметая ткань изношенных надежд,
она с прищуром старой истерички
мне говорила, прикрывая плешь:
"Люби! Люби! Безвременно и глупо!
Полей слезой остывшие слова.
Гляди! Дыши! Отдай любовь, как будто
еще отдашь у пятого столба.
Пролей её, как воду у порога.
Смахни рукой с натертого плеча -
крича, рыча. Ещё совсем немного,
и опоздаешь!". Челюстью стуча,
хрипела осень, барабаня в стекла,
и колдовала, пряча словеса.
Слезой, водой я проливал без срока
любовь в осенние хмельные небеса...
Безвременно, задумчиво и хмуро,
за землю палкой крепко ухватясь,
глядел старик седой, пустой и мудрый,
как молодая осень шла, смеясь.
сентябрь 2013 г.
из сборника "Почти Поэт"