Милая, милая... Я очень скучаю. Вернись поскорее, пожалуйста, - заварим на кухне чаю. С острыми специями, чтобы жгло всё нутро. Чтобы фильмы, теплом согретые, и утро, светом одетое, а не мрачно-извилистое метро.
Родная, хорошая - душу всю вывернуть и по полочкам разложить: беседы, мысли, знания, взгляды, взмахи ресниц, кудрявыми облаками обволакивать стаи улетающих ко мне, на юг, птиц.
Где ты, где? Не вижу - лишь тени по стенам, по стёклам - царапины, корёжат отражения, лики, желания; проклятые расставания - ни слов, ни молчания, лишь скитания, да чёткое понимание - ты нечто большее, чем расстояние от столицы до моего изваяния.
Милая, милая. Я жду очень, самолёты ловлю в воздухе и мысленно ожидаю тебя, сверху, в парашютном прыжке; поезда, в перестуке со скрежетом, мчатся мимо, по трассам города, в окнах тамбуров, в каждом едущем - твоё отражение, в каждой строчке, в каждом стежке.
Родная, хорошая - говорить-то уже и нечего, всё давно, ты ведь помнишь, озвучено, продублировано сотни раз; только тихим не-летним вечером, в наших мыслях, лихо закрученных, в лёгком шелесте чьих-то фраз, слышу я голос твой ласковый, и историй лихую глубь; милая моя, милая, я очень жду тебя, ты это, пожалуйста, не забудь.