Словно капли росы, что запутались в звёздчатом мху,
Мы запутались в долгих ночах и, наверно, друг в друге.
А июль убегает, как будто он чем-то напуган,
И всё думает небо – висеть ему там, наверху,
Или падать на землю сквозь кружево плачущих лип,
Или тоже заплакать – надолго, надрывно, запоем.
Чёрный дым, резкий ветер и отзвуки близкого боя.
И насколько сейчас неуместны стихи о любви…