У нас убавилося сил,
Не всё, порою, удаётся...
"А где,-однажды он спросил,-
Всё то, что счастием зовётся?"
Такой вопрос всегда врасплох,
Хотя идёт седьмой десяток -
Тогда и вкус у жизни плох,
И даже мёд уже не сладок.
Окинув жизнь назад - вперёд,
Всё вдруг иною меркой смерил
И злости счёт к жене растёт
За то. что отдал ей... и не дал!
***
Что всю жизнь он ценил, берёг
Променять решил в один миг,
Что подсунули обойти не мог,
Сам себя казнил, злой старик!
Он как будто бы вору разрешил
Разорить. чем жил тридцать лет,
Посрамил любовь и тоску испил.
И спасти его силы нет...