она уже в гнилушке абрикоса,
в бубнящем что-то, с листьями, дожде
в повестке дня: с волнующим вопросом
о бренности спиртного на столе.
она в плаще, глядящем в щелку шкафа
мечтающем (хоть кто-то) обо мне
в глазах большого, неуклюжего жирафа
календарем,
прибитого к стене...