Уже блестит закатной чешуей
хребет разволновавшегося моря,
и солнце прячет золото свое,
награбленное с южных территорий.
На брюхе проползают облака,
вплотную прижимаясь к горизонту,
и медленно по лбу ползет рука,
стирая застарелую заботу.
Забывчивость становится ключом
к блаженному покачиванью в соснах,
к ленивым разговорам ни о чем,
к бессвязности в ответах и вопросах.
Несвязанность тебя со мной сейчас
становится намного объяснимей,
когда сравнима сотовая связь
с мерцательной сердечной аритмией.
И, может, это даже хорошо,
что, погружённый в суетность простую,
день взятия Бастилии прошел
впустую.