Я, встретив Музу, исписал в гостинице подушку.
Стихами, где я душу рвал свою, на всю катушку.
Её божественным огнем сверкал мир освящённый.
Я не был раньше, никогда, настолько окрылённый.
И рифмой масляной на холст широкими мазками,
О вечном строчки я бросал, волшебными стихами.
И расплывалась акварель нежнейших пейзажей,
Я красным про любовь писал, и без цинизма даже.
Мне Муза щурила глаза зеленым перламутром.
И запахом её волос, подушка пахла утром.
Я не забуду с нею ночь любви литературной.
Не знаю дальше как сказать, без брани нецензурной…
Пока я завтракать ходил, мне номер прибирали.
Исписанное мной белье, конечно, постирали,
А через день еще удар. Мне стыдно признаваться,
Что к венерологу врачу пришлось мне обращаться.
О, Муза, как с тобой легко приходит вдохновенье.
И, кажется, что изваял великое творенье.
Через неделю, прочитав, приходит осознанье,
Что вызывает этот текст лишь разочарованье.
Вот так всегда, но каждый раз, я от тебя пьянею
И, о любви своей к тебе ни капли не жалею.
Мне прописали целый курс таблеток и инъекций,
Но им не вылечить во мне поэзии инфекций.
22/07/2014