и сорок, сорок, и сорок
как будто сто двадцать
жгут!
жара в переулке каждом,
а думаешь, что вокруг
все мрут!
и сам нарисован временем,
как тень от себя,
самой;
тебя ещё помнят стройной,
а ты ровняешь свой стан с
дугой,
как будто правило внешне
у каждого и не своё,
а что тО, самое дышло,
всё время крутитсЯ
в пространстве, сознанье
и теле
уставшем давно!