голова еще с яблоко, чудо в руках качаешь.
чудо плачет опять,ты устал и не спишь ночами.
каждый вторник проводишь черту от конца - к началу,
а малышка растет, раскрывается как цветок.
указательный палец сжимает в ручонках зяблых,
просит ласки, ты злишься, и снова - на те же грабли.
а потом ты идешь вместе с нею пускать кораблик,
он плывет по ручью, но не машет ему никто.
фотографии старые брошены в кучу хлама,
чудо даже не ведает теплого слова "мама".
в свои восемь мечтает о доме, красивом самом,
чтоб в дворовой траве под окном васильки росли.
ты молитвы читаешь о ней всем святым богиням,
чтоб болезнь отступила, чтоб стали мечты другими,
но однажды все рушится мигом, и чудо
гибнет.
у тебя на руках. ты, как раненый пес скулишь
и седеешь со скоростью тропы войны прошедших,
вспоминая, как руки сплетались в замок на шее.
потерявшись в десятках могил, как в немых мишенях,
между ними садишься, желая сгореть живьем.
а потом, ковыляя домой, опустивши плечи,
сквозь прохладную изморось видишь в который вечер,
как счастливая мама шагает тебе навстречу,
чудо плачет в коляске, чужое,
но как твоё...