Как мир причудлив, как хорош собою -
Мир колдовских, горячих терпких снов
И над рекою майской ледяною,
И в тишине проснувшихся лесов.
Как хорошо, когда ты неземная,
И не влечет тебя рутинный быт,
И ты летишь, метлою задевая,
Верхушки горько плачущих ракит.
О нет, ты не грустишь о приземленном:
О рваном платье, ношеных туфлях,
Тебе приятней в омуте бездонном,
В ночных, подлунных, бархатных краях.
Тебе не льстят московские надежды
И бутиков блестящих длинный ряд,
Да черт бы с ним!.. Кто выдумал одежду?
Такой смешной и вычурный наряд?
И кто сказал, что в огненные ночи
По воздуху нельзя продумать путь
И к Римскому, ну, как бы между прочим,
На полчаса всего лишь заглянуть?
Нельзя порой не думать головою
И голову другим слегка кружить?
И Воланду, что очень добр с тобою,
Колено мазью жгучею лечить?
Кто запретил быть дьявольски красивой?
Кто запретил с котами говорить?
Владеть большой и о-о-очень страшной силой?..
А ведьмою не так уж плохо быть.