Мысли протекают между пальцами,
Нет листа и нет карандаша,
Только сон, как крестики над пяльцами
Вышивает сонная душа.
Этот крестик часто повторяется,
Чтоб собой картину написать,
А душа, хоть сонная, старается
Вспоминать и снова вышивать:
Получается, не получается
Крестик в нужном месте положить,
Ну, а он, бедняжка, тоже мается -
Хочет своё место получить.
Получилось, на местах все крестики -
Чудная картина ожила:
Ангелочки, дети – Бога вестники…
Через миг куда-то уплыла
Напрягаюсь, но вернуть не в силах я
Плод воображения души…
И опять, опять себя насилую,
Хоть вставай и кистью всё пиши!
Вдруг, проснулся, пяльцы помутились,
Крестики куда-то унеслись
И в туманной дымке заблудились,
Снова мне напомнили про кисть.
Образа, иконы и стен росписи
С древности, пока что без креста
Наши души, словно в дикой поросли,
Заблудясь не ведали Христа.