Утро.
Он и не ложился в кровать.
В толпе, одинокий, совсем без лица.
Знаешь, я не знала с чего начать.
Решила, что лучше начать с конца.
Его утро такое же, как и вчера
После бессонной ночи он выпьет горячий кофе.
Из чьих-то стихов на душу строчка легла.
Вроде, в третьей из пятнадцать строф.
В голове его путаются бесполезные мысли,
Читать будет Брюкнера или Бакли.
А над городом свинцовые тучи повисли,
И стекут вскоре в грязные лужи, по капле...
На остановке, как и внутри у него, пусто.
И не согреет те пустоты холодный трамвай.
Его мечтам и планам слегка не хватает роста,
Да впрочем, кому они важны без железобетонных свай?
В его памяти лишь та цветная осень.
Белокурые локоны и нежный цвет ланит,
Но уже никогда мальчик наш не спросит,
Где та, которая так любит говорить...
Ты бы узнал героя моего в глаза
В этих бесконечных потоков людских рек?
Знаешь, у таких, как он, кристальная слеза.
Он, к слову, такой же, как и ты, одинокий человек.