Он был одним из тысячи поэтов
И тоже пел о правде, о ветрах,
И белый снег любил его за это
И оседал, не тая на висках.
Его душа угоде неподвластна,
А значит и мятежна потому,
Была сильна и столько же несчастна,
И он не знал ответа, почему.
Он был одним из тысячи поэтов
И тоже заглянул за край зеркал,
Но там впотьмах молилась мать планета,
Метнулась тень, блеснул её оскал.
Как труден путь к свободе и познанию,
Да краток сон, где нет кривых зеркал,
И он желал немного понимания
От тех, кто правду смело не искал.
А правда жгла, хлестая плоть поэтов,
И он, страдая, щёки подставлял,
Летело время-чёрная карета-
И обрывалось, унося за перевал.
Так, что же, друг - помянем тех поэтов,
Сгоревших от незримого огня,
Ведь всё же Русь признала их за это,
Признала и гордится, вознося!
/ЧернОта/, Магадан, 24.07.2014.