Сложились руки в образа,
и на шестом дымится палец,
у брата вновь душман-афганец,
виршин белесая гроза,
по капле соберу ответ,
на память выбранного плана,
моих стихов строка-нирвана,
заброшена в пучину лет,
и отворачивая взор,
как на пути прямого трэка,
моей звезды скупого века,
на небе пламенном узор.