1
Мой друг и я стояли у окна,
за нами распласталась тишина,
раскачивался мерно плотный дым
от сигарет, бесшумные следы
дождя стекали по стеклу
так долго, что буксуют строки,
теченьем бытия буравя мглу
небытия, и прозревает око – тупик истока.
Так медленно сползают только дни
в дождливую неделю. Год из года
осатанело мокрая погода
терзает поминальные огни
всех тёплых истин на земле.
И всадники давно в седле.