В доме старом , с забытый дорогой,
Мастер скрипку свою создавал .
По узорам, по нотной тревоге,
Он про счастье сказать опоздал.
Не играл он на скрипках любимых,
Только слушал дыханье сверчков,
И как в жилах текут переливы
Бесконечных, беспечных оков.
Помогал ему тенью болотной-
Собиратель лягушечьих стай.
И свободной, совсем беззаботной,
Ведьма прочила –просто играй.
Тень лесная , сплетенная светом,
Призвала его нужное взять,
И с нетленного бабочки тлена
В серебрённое лаком унять.
Возжелал синеглазку за гордость,
И пчелой растопив наготу,
Сотворил ноту –первая повесть
И струна зазвенела в мечту.
Написал мукой первого лета
« Я люблю тебя, просто люблю»
И так долго, так искренне это,
И так просто -тебя сотворю.