Холода пропавших улиц,
Тишь и гладь ночных дворов.
Чёрный всадник в сквере курит,
Стоны, крики близ домов…
Это всё не так и просто…
Но ответ найти легко!
Сквозь кинжалы в яде, остро
Вместо крови – молоко.
Накурился я всего-лишь,
В переулке на Тверской.
В ресторане был я после,
Пил из рюмки золотой.
И откуда столько денег
В двух карманах у меня?!
Я везде, всегда, отшельник…
А, ну да…Накурился я…