Ворон оставь патефон,
не крути обезьянкою душу,
на ручке шарманки истёрты пять пальцев надежд,
и шляпа промокла и мелочь не даст по утру зазвенеть,
и не хватает чуть чуть акварелей размытых дождей,
что б навсегда , что бы ты или смерть.
Только скисшее эхо костра запылит отгоревшим углём на ветру,
лист прилипший уснёт на плаще,
я ни где и я тут,
И всё, быть может, в берёзовом снеге,
захрипит в балалаешном нашем бреду,
на присевшую рядом луну на скамейке.
у калитки с забором из промокшей сосны в разноцветье красот,
те что можно купить в обычном сельпо.
2014