Он остался на войне в сорок пятом
фотокарточкой в альбоме потертом,
не легендой, просто, русским солдатом,
Витькой Моховым в шестом минометном.
Я держу в руках письмо фронтовое,
словно вырванную жизни страницу,
сохранившую когда-то живое:
мысли, чувства... пыльных строк вереницу.
*************************************
Здравствуй, мама! Ты опять мне приснилась,
значит скоро обниму тебя крепко.
Все смотрела в даль и Богу молилась,
да шептала: "Где-ж ты, Витенька, детка..."
Если б видела меня ты, родная!
На войне взрослеть- обычное дело.
Вновь медалька на груди боевая
за победу, за тебя прозвенела.
Расскажи мне, как там небо родное,
все такой же синевою разлито?
Так хочу его коснуться рукою...
Сколько верст свинцом горячим прошито!
От отца давно ли весточки нету?
Светка,как? Поди совсем уж невеста...
Передай поклон бабуле и деду
от внучка мол, от Витюшки -повесы.
Этот май добьет фашистскую нечисть,
Мы в подмоге у него, значит сладим.
Верь, родная, путь домой не далече,
Вот он я - скажу: живой и в наградах.
Все, мамуль... Черкну,как будет затишье,
утром вдарим, и пусть молятся фрицы!
Да не плачь ты, моя милая, слышишь?
Мне не зря пришлось в рубашке родиться.
********************************************
Он остался на войне в сорок пятом,
на войне остаться - дело простое,
не легендой, просто русским солдатом...
Чтобы жили здесь, сейчас мы с тобою.