июль. каждый заданный миру вопрос
похож на "как пройти в библиотеку".
и всякий, кто небо во снах перерос,
вернулся к нам обычным человеком,
лишённым ночных оглушительных чар,
чьё действие казалось безграничным -
ведь в пальцах, таящих неведомый дар,
казалось, сомневаться - неприлично.
но выцвели стены, поблек потолок,
лишь солнце - одинокий, бедный призрак -
сквозь мутного неба застывший белок
на облака обглоданных карнизов
устало роняет пустые лучи -
и наши руки жаждут опуститься
в густую печаль океанских пучин
и позабыть, что кисть подобна птице.
но память из тела изъять нелегко,
и, покидая бледные палаты,
мы выльем прогорклых смертей молоко
и поглядим, насколько мы крылаты.
и в сердце восторженно вспыхнет фитиль,
и, звонкие во рту, сплетутся ноты
преград и препятствий на нашем пути
в мелодию свободного полёта.