Мудрецы, подскажите,
в чём правда простая,
"ЧТО" по сути своей ПОЭТ?
Инструмент языка?
До сих пор мы не знаем
на вопрос этот главный ответ...
Теребит что-то нервы...
Где-то бродит по венам
мой неправильный генотип.
Это дальние предки:
Сафо, дерзкая дева,
да насмешливый царь Эдип...
1
Дань поэзии - сердце и время:
в чём-то дурь и рога, и хвост.
Вам ведь кажется стих, как Лего;
слово - пазл, предсказуем и прост?..
Всё не так:
словом-воздухом дышим!
А стихи - пот солёный из пор.
Станет вечным твой стих или пришлый?
Это - тайна и мука, и спор...
2
Непростой интерес,
растревоженным нервом
окунуться в чужие стихи...
Ищем редкие перлы.
Они что-то в нас будят
и страстями манят на грехи.
Нежный Эрос меня
до сих пор беспокоит,
да иронии мелкий бес.
А кому-то даёт
взрыв и взлёт вдохновенья -
"злой", как чили, безумный секс.
3
Мука, жгучей костра...
Хочешь плачь или смейся,
когда слова для рифмы нет.
Не приходят стихи?
Мазохизмом упейся...
Слов хаос, безметафорный бред...
Вирус этой заразы -
желанный наркотик
манит снова, и вновь, и опять...
Корифеи и юные,
взвесив "да" и все "против"
будут этим болеть и страдать...
Мы - нудисты души,
потрошители чувства
и кусаем больнее блохи.
Всё для нас урожай -
счастья гроздь, горя груз,
и обломки от бурных стихий...
4
Жизнь - коварная стервь...
И, как всякая стерва, злее зла...
Но, признай - хороша...
За удачу простим ей
вдрызг разбитые нервы
и канканные антраша.
Пусть всегда она сверху,
всласть нагайкою хлещет;
бьёт и требует - "Пой про меня!"
Слёзы с кровью смешались...
Стихами - заплачешь...
А вы всё говорите - "фигня"...