Застыл теперь я в творчестве своём,
любовный стих мне душу не излечит –
Донбасс накрыло залповым огнём,
и по Одессе не остыли свечи.
Бегут. Бегут, не сдерживая слёз,
все побросав, в отчаянье, пожитки.
Июль. Жара. А на душе – мороз…
Свои ль? Чужие? – грани эти зыбки.
Потомки наши, вы простите нас.
И вы услышьте, кто имеет уши:
здесь цель войны – не пресловутый газ –
война идёт за православных души.
Кто здесь судья, и кто – скажи – палач?
Я слышал: мать по сыну голосила…
И так рвалось сквозь материнский плач:
«Прими! Спаси нас, беженцев, Россия!»
Не вижу смысла в творчестве своём.
Впитало сердце боль «юго-востока».
И мозг мой рвёт когтистым остриём –
безжалостно, нацеленно, жестоко!
25.07.2014