Лишь бред какой-то в голове,
Что даже стыдно рассказать.
Быть может, что нашло во сне
Или в попытках засыпать.
Давно я не писала песен,
Души моей не изливала,
Хотя для песен мир уж тесен -
Я их стихами называла.
Пыталась что-то напечатать
Иль накорябать на клочке,
Но как-то быстро забывала,
Не понимала, что во мне.
Слова не складывались в строки
(как не люблю моменты эти),
И я забросила до срока
Гнилые тщетные куплеты.
Я знаю, что не увлекают
Мои нелепые мотивы,
Но, как Марина нам сказала,
Никто не в силах повторить их.
И я не тщусь на троны, лавры.
Конечно, нет! Со мною просто
Случилось что-то так нежданно,
И потекли стихи, не прозы.
Давно я это замечала,
Что будто душу мою лечат
Пейзажи тихого причала
На строках плавных только встреченные,
И что-то так давно уж рвётся,
Не понимаю что, откуда,
Но лишь стихи, прохлада, солнце
Дают успокоенье в муке.
Как музыка и как любовь,
Поэзия излечит раны,
Даст радость жизни, может, вновь,
Забыться, может быть, заставит.
Я не ищу и я не прячу,
И жизнь моя открыта взорам,
И иногда так, наудачу,
Откроюсь музыки просторам.
Июль 2014