Замороченный серыми буднями,
из которых слагается быт,
позабыл – это просто ли, трудно ли
от земли оторваться? Забыл…
Только тот, кто ночами бездонными
сам не спит, да и мне не даёт,
совершает орбитами звонными
свой извечный надземный полёт.
Обо всём, что он видит по сутеми:
зыбкий образ, таинственный знак,
мне расскажет намеками смутными,
только я не пойму их никак.
Это бденье, во сны преходящее, -
словно слишком мудрёный кроссворд.
Будоражит сознание спящее
вещий ангел, а, может быть, чёрт.
Потому, просыпаюсь болезненно,
как всегда я - с собой не в ладу.
Жизнь расходится с выдумкой песенной,
а, особенно, в этом году…