С повадками охотника-якута
на коротышках лыжах-снегоступах
бежим очередной армейский кросс.
В степи тридцатиградусный мороз.
Он проникает в легкие и бронхи,
скрипит на ухо: упади и сдохни,
тебе же всё равно не добежать.
Но сердце повторяет: мать-мать-мать..
А после .. задохнувшаяся рота
хлебнёт на кухне мутного компота,
покурит пять минут у КэПэПэ,
и посмеётся службе и судьбе.
*
Когда больные ноги словно вата,
и комната для них великовата,
и лишний раз не сходишь в туалет,
а улица давно уже – запрет;
когда жена не больше чем сиделка,
а время – только часовая стрелка
для соблюденья графика лекарств
и околоболезненных мытарств;
когда твой собеседник – телевизор;
когда судьба сдала тебе на мизер,
но ты уже и в это не игрок,…
вдруг сон про тот забытый марш-бросок.
*
Искрится наст нетронутого снега
с щербинками от заячьего следа.
И трасса, что должны мы проторить.
И миг, который трудно повторить.
Вперёд-назад летают рукавицы.
Гудят от бега молодые мышцы.
И цель ясна как звезды у ворот.
И жизнь вкусна как бромовый компот.
И как легко ночное наважденье,
так тяжела реальность пробужденья.
Мечта о счастье, трудном, молодом,
осталась в теле, старом и больном..