Бьется в истерике дождь -
осень близка … Сумасшедшим -
сна и покоя - на грош,
вот и колотится, грешный.
Бьется вопрос об ответ -
в глупом упрямстве схлестнулись.
Мокрый, измученный свет
мечется сбившейся пулей
в брызгах сбесившихся луж
(каждая плещется морем).
В страхе забившись в углу,
зонт о спасении молит…
Он будто парус.
Его
рвет непогода на клочья.
Осень…
беда с головой…
Грустно…
особенно ночью…
29.о8.2о13
``````````````
Худ. - Владимир Куш
Со стр. Мелодия Мечты - http://www.stihi.ru/2013/08/29/9073