Когда всё - напрасно,
когда твоё слово - следы,
дыхание тени, спираль в холодный и ветреный день,
становится лень
говорить о безумцах, сидеть у воды,
кивая согласно
предчувствиям близкой беды...
И, что остаётся?
Какой-нибудь фильм, большое кино -
фантазии фабрики грёз...
Вот здесь пригодится сухое вино -
две капли в стакан не пролитых слёз.
Чем крепче, тем лучше, и доза растёт.
А, что остаётся?
Быть может, в народ
идти, словно, от роду был ты слепым
и пробовать тропы на цвет и на вкус...
И снова, как камень - сидеть у воды...
А, сколько - сказать не возьмусь.
Возможно, до первого крика часов.
Но трезвым к нему не дожить.
Зачем признаваться - я чаша весов
и ржавое сердце пружин?
Хотя, всё - фантазия, маленький бред
слепого, который умеет писать
на собственной коже...
Я знаю, что свет
нельзя на кусочки кромсать.
Себе же дороже.
Но, кто-то пытается мне подложить
иллюзию правды, как туз из манжеты.
Мне горько, что мир настоян на лжи,
что он - сериал, иллюзия света
сквозь грязное в жирных разводах окно...
Вот здесь и сгодится любое вино
из чурок, опилок, зерна кукурузы.
Когда слишком горько писать о больных,
держа на плечах опасные грузы.
И градус чем выше,
сильнее предчувствие близкой беды...
Тем лучше, что Бога я больше не слышу
за шумом воды.