О нём самом, о счастии..
Знаете, вдруг серия размышлизмов о счастии возникла.
О том самом, о нём, как мне кажется, таком близком, но, в то же самое время, таком далеком и загадочном.
Иногда я чувствую, что счастлива на все сто. А потом - бац, и ты у другого берега - несчастный-несчастный такой сразу.
Пыталась мыслить, что на это может влиять и изменять это внутреннее состояние души. Намыслила вот что.
Из историй:
Она была счастлива, у нее было двое детей, сын и дочь, и ждала она еще малыша...
Надоело такое счастье, захотелось другого, заграничного и сказочно-богатого, в лице другого того, кто мог бы её осчастливить.
Ну, такой, седой любовничег.
Виллы, Майорки, Мальдивы, Бейрут..
Нет, её счастие окончилось отчего-то, быстро и скоропостижно. И снова стало пусто и несчастно, обыденно-серо.
"Чё хочешь-то?" - спрашиваю.
Плачет.
"Не знаю, счастия" - отвечает.
"А какое оно, твоё счастие-то?"
"Наверное нравиться самой себе и что б любили"
"Дык, любят же ш, вроде.."
"Мне мало. Не чувствую.."
"Сходи-ка пешком в Донецк. Там люди расскажут тебе много чего интересного. Оттенят восприятие. В Луганск, Славянск, Донбасс.."
И жмет, и щипит, и всё не то. Ни там, ни здесь.
Но, выходит, великое счастье - ты жив.
Это раз.
Я сама иногда западаю. То парю в том самом счастии, как сокол ясный, как свободная чайка в синеве небес, то грущу в отсутствии оного. Затем ругаю и отчитываю себя как родитель и говорю себе же: "улыбнись и харе сопли жевать".
Наверное, каждый имеет право на "замкнуло".
Иметь право искать - это два.
Еще история.
"Хочу быть счастливым"
"Дык будь!"
"Не, не могу. Работы нет.."
"А поискать?"
"Не, президентом быть всегда хотел.."
"Получилось?"
"Не-а"
"Всё? Жизнь - боль?"
"Да. Разочарование сплошное. Всё не то, и счастия нет.."
Хорошо, копошись с собой тогда и дальше. Пробуй в сорок балатироваться на пост.
Мечтать - это три. Это не вредно, точно. И верить.
А вопрос-то остается: что мешает быть тому самому счастию? Страх? Неуверенность? Или кто-то, кто виноват?
Вот гад такой, а ну, подайте виновника сюда, на съедение, обидчика эдакого!
Иметь право злиться - это четыре.
Да и не виноват вроде никто, понимаешь..
Скользкая такая субстанция.
Расплывчатая такая масса, за которую каждому охота подержаться, дотронуться, а еще лучше, поиметь навсегда. А оно, это счастие такое, пластилиновое что ли, такое непонятное, такое абстрактное, с философским привкусом и шлейфом до боли знакомых нот.
Хочешь - лепишь. Хочешь - смешиваешь в комок, как дети, ради прикола замешивающие воедино все цвета, шкодно вглядывающиеся потом, мол, что это вышло такое, боже?
Иметь право ошибаться - это пять.
Ну, ты ж лепил.
Своими руками.
Любуйся творением.
Поделкой.
Хэндмэйдом жизни.
Цени то, что у тебя есть. Это шесть.
Не, иногда тебе отдают этот кусок месива и говорят: "Взгляните, там же должно быть точно счастье.."
"Да, есть, точно говорю - есть. Лично я его вижу"
"А я нет"
"Тогда возьмите свой хэндмэйд и ищите сами, пробуйте..рассмотрите внимательнее"
Обиженно-вдумчивые лица, как правило. Насупленые губы и складка меж бровей, символизирующая процесс мышления, серьезного обдумывания..
Не хватает иногда всего лишь улыбки, знаете, такой по-детски искренней, простой и безусловной.
Улыбка - это семь.
Над счастием иногда ведь и потрудиться надобно.
Сесть, помочь бесформенной серой массе принять форму, объем. Взять гуашь, кисть и раскрасить. Стать своеобразным архитектором своей души.
А если еще бусинками, блестяшками, цветочками, да пайетками..
М-м-м..
Обзавидуются все.
Бесценный экспонат.
Твой. Собственный.
Плюс "золотая семёрка" выше.
И бери "быка счастия" за рога!