я читаю стихи тишине назло,
осмелев после пятого шота.
я вонзаю в тебя сталь своих слов,
чтобы ты, сволочь, чувствовал
хоть что-то.
но что тебе чувство?
удел слабых дур,
за ним пустота, искривлённые губы.
разве в молочном дыму тёмного клуба
родятся созвездия литератур?
к сердцу на выстрел не допуская,
вернись домой.
сожми, как крест, пульт.
не думай о стихах - жестокая, звериная стая;
того и гляди,
убьют.