***
Я стал скучать по небу. Сорок пять.
Еще не много,но уже не мало.
Хочу в дорогу. Сколько можно ждать,
влюбляться, верить,делать что попало...
Надуманный уют не обрести.
Не встретить незаслуженное счастье.
Влюбленность не откроет все пути.
И даже веря-над судьбой не властен.
Как камешек во шве,меж кирпичей,
могу я лишь остаться,или выпасть.
Важна,как воздух, нужность,а не сытость.
Кто скажет мне,я чей? Или ничей?