Я опять читаю между строк,
Видно, это всё не излечимо.
На столе грустит фатальный Блок
И Амур опять стреляет мимо.
А в душе пронырливый сквозняк
Продувает ветреные чувства.
Может это осень, верный знак,
Примечает будущее грустно?
Не хочу пророчествовать вновь,
Знаю, что всё сбудется дословно.
Истина не в том, что есть любовь,
Суть в ином: она - немногословна...