Перепечалься завтра. Слышишь,
как мерно ходики идут?
Как дождь стучит по чьей-то крыше,
и пахнет травами в саду,
и мёдом – губы отчего-то,
(а ты совсем не любишь мёд),
и чай – тоской и бергамотом.
Перепечалься. Всё пройдёт.
А, помнишь, нить, что крепче стали?
(хоть нынче кажется тонка)
Мы поменяемся местами,
когда услужливо закат
повяжет шарф на чьи-то плечи:
я стану тише, громче – ты,
чтоб понимать друг друга легче
и рисовать свои холсты
какой-то общей акварелью
(художник – ты, палитра – я).
Переболев, переболеем,
забыв к началу сентября
все наши войны понарошку,
все наши ссоры не всерьёз.
И выпьем чая на дорожку
до наших снов и наших звёзд.
Перепечалимся и хватит.
Тоска под утро гасит свет,
накинув старенький халатик.
И пахнет яблоком в траве.