Нет, конечно, я не поэтесса,
просто я рифмую боль души,
а когда больна душа, не до политеса,
все слова для рифмы хороши.
И они приходят. Просто. Ниоткуда.
За собой уводят мысль мою,
этого мгновения жду я словно чуда,
а когда приходит, я его ловлю.
То слова чуть слышные, то почти кричащие,
ветром принесённые мне издалека,
но всегда зовущие и всегда манящие,
как мечты, летящие в высь, за облака.
То слова горячие, губы обжигают,
то они - холодного моря глубина,
то со мной прощаются, словно провожают,
то они, желанные, снова ждут меня.
Иногда пустые, фразою заученной,
эти - так, уходят, сердца не задев,
но порой - бальзамом для души измученной,
их я повторяю тихо, нараспев...
Горькие, обидные, как слеза солёные,
часто не приглажены, часто невпопад,
что-то сокровенное, даже потаённое,
с миром окружающим вразлад.
Девочки, родные, вы меня простите,
боли, вероятно, вам своей хватает,
что-то в этом случае лёгкое прочтите,
что, души не трогая, просто забавляет.