Я мороком былых воспоминаний
опутан весь, до кончиков ногтей.
Давно остыло поле нашей брани:
ни запаха, ни цвета. В темноте
готов сидеть до утренней минуты,
пытаясь вытащить себя из глубины
стакана, посвящённого кому-то,
с кем оказались страшно неравны,
что до сих пор себя казню без толку,
и развожу косноязычья муть...
Давлю стихов бруснику втихомолку,
а как ещё мне время протолкнуть?